La tierra baldía

Convocatoria Escritores de Cuento

2012-02-02T17:15:00.001-08:00

Convocatoria a Escritores de Cuento

(Para publicación de Libro)

La Fundación Cultural Libro de Arena y Árbol del Paraíso Ediciones convocan a escritores colombianos, o extranjeros residentes en el país desde hace cinco años, a que presenten uno o varios textos en el género de CUENTO con el objeto de conformar un libro antológico, de acuerdo con las siguientes BASES:

Género: Cuento

Tema: el tema es libre. Sin embargo se privilegiarán aquellos textos que narren la ciudad, con preferencia Bogotá.

Extensión: de 5 a 15 páginas, tamaño carta, escritas en Times New Roman de 12 puntos, espaciado de 1.5. cm, márgenes de 3x3x3x3.

Nota: cada escritor puede presentar uno o varios cuentos, siempre y cuando no superen las 15 páginas.

Forma de envío: los textos deben enviarse por correo electrónico a: delparaisoediciones@yahoo.es

Se recomienda tener especial cuidado con la presentación ortotipográfica de los cuentos.

Cronograma:

Envío del textos: del 28 de enero hasta el 28 de febrero de 2012.
Lectura por parte del Comité: del 28 de enero hasta el 11 marzo.
Publicación de resultados: los textos y autores seleccionados, se publicarán en el 12 de marzo de 2012 en el blog de la Fundación Cultural Libro de Arena (http://fundacionlibrodearena.blogspot.com/) y en el de Árbol del Paraíso Ediciones (http://arboldelparaiso.blogspot.com/).
Primer Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 17 de marzo, a las 3 p.m. (el lugar de reunión se dará a conocer a los seleccionados, vía correo electrónico).
Segundo Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 24 de marzo, a las 3 p.m. (Aquí se define la conformación final del Libro).
Publicación del Libro: sábado 7 de abril de 2012.
Lanzamiento: en el marco de la Feria Internacional del Libro de Bogotá 2012.

Cómo participar:

Los escritores interesados en vincularse a este proyecto deben enviar un correo electrónico a delparaisoediciones@yahoo.es adjuntando lo siguiente:

1. Reseña biográfica (15 renglones) que incluya: nombres y apellidos, edad, estudios, trayectoria literaria (publicaciones, premios...), dirección y teléfono, correo electrónico y ocupación actual.

2. Archivo de word, con los cuentos: de acuerdo con las especificaciones establecidas anteriormente.

3. Pago: recibo de consignación (escaneado) por valor de $65.000,oo (Sesenta y cinco mil pesos M/C)., a favor de Carlos Castillo Quintero, Representante Legal de Árbol del Paraíso Ediciones y responsable del proyecto (Banco AV Villas, Cuenta de Ahorros No. 70127759-2).

NOTA IMPORTANTE: esta consignación le confiere a cada autor el derecho de que sus cuentos sean leídos y evaluados. El grupo editor, como un aporte a la formación de los escritores que envíen sus textos, hará las recomendaciones que crea pertinentes.

Los autores seleccionados tendrán derecho, además, a participar en los dos Talleres de edición que estarán a cargo de escritores colombianos de reconocida trayectoria.

Para la publicación del libro, los autores seleccionados, adicional a los $65.000 ya consignados, deben hacer un aporte de $235.000,oo (Doscientos treinta y cinco mil pesos M/C), que les da derecho a recibir (05) CINCO EJEMPLARES del libro.

BENEFICIO ADICIONAL: los escritores que hayan estado vinculados a los Talleres Palíndrome de la Fundación Cultural Libro de Arena, o que hayan cursado y culminado satisfactoriamente el Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá", o el Taller de Narrativa R.H. Moreno Durán tendrán un descuento (sobre este último pago) del 10%.

Árbol del paraíso Ediciones es una empresa colombiana, registrada en la Cámara de Comercio de Bogotá, con Matrícula Mercantil No.02173854. Así mismo cuenta con registro en la Cámara Colombiana del Libro.

Si tiene alguna duda escriba a:

delparaisoediciones@yahoo.es

Oda a la melancolía - John Keats

2011-01-20T23:31:00.000-08:00

"Ciudades invisibles 2" - Kastill, Mixta 2011

Oda a la melancolía

1
No vayas al Leteo ni exprimas el morado
acónito buscando su vino embriagador;
no dejes que tu pálida frente sea besada
por la noche, violácea uva de Proserpina.
No hagas tu rosario con los frutos del tejo
ni dejes que polilla o escarabajo sean
tu alma plañidera, ni que el búho nocturno
contemple los misterios de tu honda tristeza.
Pues la sombra a la sombra regresa, somnolienta,
y ahoga la vigilia angustiosa del espíritu.

2
Pero cuando el acceso de atroz melancolía
se cierna repentino, cual nube desde el cielo
que cuida de las flores combadas por el sol
y que la verde colina desdibuja en su lluvia,
enjuga tu tristeza en una rosa temprana
o en el salino arco iris de la ola marina
o en la hermosura esférica de las peonías;
o, si tu amada expresa el motivo de su enfado,
toma firme su mano, deja que en tanto truene
y contempla, constante, sus ojos sin igual.

3
Con la Belleza habita, Belleza que es mortal.
También con la alegría, cuya mano en sus labios
siempre esboza un adiós; y con el placer doliente
que en tanto la abeja liba se torna veneno.
Pues en el mismo templo del Placer, con su velo
tiene su soberano numen Melancolía,
aunque lo pueda ver sólo aquel cuya ansiosa
boca muerde la uva fatal de la alegría.
Esa alma probará su tristísimo poder
y entre sus neblinosos trofeos será expuesta.

Versión de Gabriel Insuasti

Tomado de: http://amediavoz.com/keats.htm
Siga este enlace para leer más de John Keats

Zaira Melissa - Poeta Llanera

2011-01-09T17:49:00.000-08:00

Zaira Melissa Fonseca Tavera

Nació el 19 de diciembre de 1989, en la ciudad de Arauca (Arauca), en donde vivió durante toda su vida escolar. Ahora es estudiante de IX semestre de Derecho de la Universidad Santo Tomás de la ciudad de Tunja; es una Araucana que escribe por expresión, por idealismo y por un poquito de utopía que quiere reflejar el alma. Amante de su carrera, pero deja que el color de las palabras llene de tintes mágicos la realidad.

SOLEDAD
No comprendes
No te llenas como yo en tu ausencia
No conoces la distancia,
Vas y vienes,
Vienes y vas
Me tocas y no
Te alejas y no,
Y no quieres.
Hoy no viajas
Hoy te quedas
He cambiado
Sufre sin mí ahora

SOY
Tus ojos y mis labios,
Un manantial de cosas en común.
Me desplomo y es tu cuerpo
Somos más que el deseo
El silencio que no conocía
En conclusión y para resumir:
Me pierdo en ti.

AHORA NADA
Desde hace un tiempo
Noto distantes tus abrazos
No son como los de antes.
Los besos quedan resumidos
A un ligero roce de labios
Y sucumbe la gloria de futuros
Pensados en el pasado.
Las memorias ya frías
Olvidaron las huellas del tacto,
Del tuyo y el mío;
Ahora soy dueña de un silencio
Ensordecedor y estruendoso
Que solo trata de decirme
Qué lejos te has ido.
Y no es que no se ame
No es que no se desee y anhele
Una tibia madrugada,
Una sublime caricia con su
Continuación.
Solo que, no se sabe.
Yo te amo y te amaré
Y sé que tú lo harás también
Pero no basta el amor
Se queda corto en tus labios
Y se desborda en los míos;
No es que no se ame,
Testigos fueron el cielo y tu almohada
De la devoción.

MENTIRAS
En tu ausencia
No es cierto que no duerno,
Solo falta tu presencia.
Tampoco es cierto que la luna se difumina un poco.
No creas que respiro sin motivo,
Que no quiero seguir más.
Sólo estoy cansada de buscar y no encontrar.
No es verdad
(si por ahí oyes)
Que me es imposible andar
Que mi vida sin tus besos
Es oscuridad.
No creas.
Nada es verdad
Pues no es cierto que no pueda,
Sólo que a tu lado puedo más.

SinFonía - Carlos Castillo Quintero

2010-11-24T21:56:00.000-08:00

"El viejo Bob" - Lápiz - K/C, 2010

SinFonía

¿No vienes, no llamas,
quizá no pienses en mí: igual
la música se rompe, siempre lo hace.

No voy, no llamo,
la música va y viene, rota,
dentro de mí.

Alguien dice que esa melodía
es un escapulario,
una cascada...
pero no lo escucho.
En mí sólo suena tu nombre.

Seis negaciones y doce versos,
quizá no sean suficientes.
Trece es mejor número: la música
tu nombre: la música...?

De: Ab imo pectore

Murió José Saramago

2010-06-18T08:52:00.000-07:00

Hoy a muerto el querido y admirado escritor portugués JOSÉ SARAMAGO, Premio Nobel de Literatura de 1998.

Paz en su tumba.

Recordemos a este gran maestro, a través de su Palabra...

La tierra baldía - T.S. Eliot

2010-01-17T17:47:00.000-08:00

T.S. Eliot

(Missouri, USA, 1888-Londes, 1965)

LA TIERRA BALDÍA (1922)

I. EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS

[Cita, en latín y griego]

Para Ezra Pound
il miglior fabbro

Abril, el más cruel entre los meses,
Hace que nazcan lilas en la tierra muerta,
Mezcla recuerdos y deseos, sacude
Raíces perezosas con lluvias vemales.
El invierno nos puso los abrigos, cubriendo
La tierra de olvidada nieve, alimentando
Una mezquina vida con inertes tubérculos.
Nos sorprendió el verano, soltándose sobre el Stambergersee
Con un chubasco; hicimos alto en la columnata
Y cruzamos después el Hofgarten, bañados por el sol.
Y tomamos café y platicamos una hora.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.
Y de niños, de paso por la casa de mi primo el archiduque,
Él me sacó en trineo.
Yo tenía miedo. Me dijo: Marie,
Marie, cógete bien. Y nos deslizamos cuesta abajo.
En las montañas, allá sí que nos sentimos libres.
Leo casi la noche entera y en el invierno parto hacia el sur.

¿Cuáles son las raíces que prenden, qué ramas
Brotan de este cascajo? Hijo de hombre,
Tú no puedes decirlo, ni imaginarlo, pues sólo conoces
Un cúmulo de imágenes donde reverbera el sol.
El árbol seco no cobija, el grillo canta monocorde,
La estéril piedra no mana agua. Sólo
Hay sombra bajo esta roca roja.
(Ven a la sombra de esta roca roja),
Voy a enseñarte algo diferente
De tu sombra que marcha a largos pasos contigo en la mañana,
0 de tu sombra, irguiéndose al ocaso para ir a tu encuentro;
Voy a enseñarte lo que es el miedo en un puñado de polvo.

Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein lrisch Kind,
Wo weilest du?

“Me diste los primeros jacintos hace un año;
“Me llamaban la niña de los jacintos.”
-Pero cuando volvimos, ya tarde, del jardín de los jacintos,
Tus brazos tan cargados, tu cabello tan húmedo, no pude
Hablar, y se apagaron mis ojos, no estaba
Vivo ni muerto, no sabía nada
Mientras veía el corazón de la luz, el silencio.
Oed' und leer das Meer.

Madame Sosostris, famosa clarividente,
Pescó un resfriado, sin embargo.
Se le considera la mujer más sabia de Europa
Con un vicioso mazo de naipes. Aquí, dijo ella,
Está su carta, el Marinero fenicio que murió ahogado.
(Estas perlas fueron sus ojos. ¡Fíjese!)
Aquí está Belladonna, la Dama de las Rocas,
La dama de los sinos.
Aquí está el hombre de los tres bastos, y luego la Rueda,
Aquí el mercader tuerto, y esta carta en blanco
Es algo que lleva a cuestas
Y no puedo mirarlo. No encuentro
Al Colgado. Tema la muerte por agua.
Veo una muchedumbre formando corro.
Gracias. Si ve usted a la estimadísima señora Equitone,
Dígale que yo misma le llevaré el horóscopo:
Hay que ser tan precavida en estos días.

Ciudad irreal,
Bajo la parda niebla de una alborada de invierno,
Tal multitud cruzaba por el Puente de Londres,
Que nunca hubiera yo creído que fueran tantos los que la muerte se llevara.
A veces emitían breves suspiros,
Cada quien con la vista clavada delante de sus pies.
Cuesta arriba, luego calle King William abajo,
Hacia donde Saint Mary Woolnoth santifica las horas
Con un sonido al final de la novena campanada.
Allí vi a un conocido, y lo detuve gritándole: “iStetson!”
¡Tú, que estabas conmigo en los barcos de Mylae!
¿Aquel cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,
Ha comenzado a retoñar? ¿Florecerá este año?
¿O la inesperada escarcha remueve su arriate?
Oh, aparta de allí al perro, que es amigo de los hombres,
Pues si no, ¡lo desenterrará de nuevo con sus uñas!
¡Tú, hypocryte lecteur! -mon sembable- mon frère!”

(Traducción: José Luis Rivas)

Tomado de:
http://www.literatura.us/idiomas/tse_tierra.html

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CLASE DE ARTE

2010-01-17T15:50:00.000-08:00

Ciudad árabe, Wassily Kandinsky
1905. Témpera sobre cartón. 67,3 x 99,5 cm. Museo Nacional de Arte Moderno. Centre Georges Pompidou. París. Francia.

Wassily deambula por una Ciudad árabe
con un turbante púrpura va, y en su mochila lleva tubos ocre
que retienen la piel de una tunecina.

El cielo negro se tiende sobre la torre, el faro, y los ojos de Wassily:

La torre se erige (aclara su ascendencia babélica) y se pierde
más arriba de la nube que la ronda como una oveja.

El faro ignora a su sombra que se pliega en los techos.

Y los ojos de Wassily son una línea, un rayo blanco, una yegua
que gime entre conos, círculos, dameros...

Wassily salta de tus labios y sale por la ventana,
cae,
se sienta en una silla (el ceño fruncido) y se pone a dibujar la
Plaza de San Francisco en una libreta roja.

Wassily está triste porque yo no he visto su Ciudad árabe
la fuente en donde se presiente un jardín
el embozado que trama un crimen
el coche con los ojos de la favorita del Sultán
el oro del comerciante del zoco
y la sombra del profeta... Wassily sabe que
sólo he visto tus labios de muñequita que sabe de Wassily.

De: "Sin el azul del día" (2008)

CARLOS CASTILLO QUINTERO - DIEZ MINIFICCIONES

2009-03-05T20:36:00.000-08:00

Kandinsky, "Red Spot II"-(1921)
CASA DESHABITADA
Al escuchar el llamado, el habitante –antiguo huésped del insomnio– se levantó y abrió la puerta: no había nadie. Regresó a la cama pero antes de que pudiera recostarse de nuevo, el timbre sonó. Fue hasta la puerta, la abrió nuevamente, y una ráfaga de frío le cruzó el rostro y se perdió por la calle solitaria. Seguro de que se trataba de la broma de algún rapaz, regresó a la cama dispuesto a no levantarse otra vez.

El cartero llamó de nuevo, pero nadie abrió la puerta. Miro su reloj: 10 y 30 a.m. Miró el sobre, remite: Buenos Aires. Por tratarse de correo internacional decidió insistir y timbró otra vez, pero no obtuvo respuesta. Casa deshabitada, escribió en su hoja de reporte, y se marchó.

Adentro, el habitante intentó conciliar el sueño, pero no pudo. La luz del día lo molestaba. Se levantó, fue hasta el escritorio y reanudó su trabajo. Escribió:

“El habitante, condenado al insomnio, deambuló por la casa, fue y vino por las habitaciones vacías, durante horas, sin que el cansancio lo rindiera. Esperanzado, fue hasta el espejo del baño y con sus manos traslúcidas palpó su rostro, buscó su reflejo en la luna de azogue y sólo vio los azulejos, los grifos, la cortina... el baño desierto. Al escuchar el llamado, fue hasta la puerta principal, pero no abrió; atemorizado aguzó el oído, pasados unos minutos escuchó unos pasos alejándose de su casa. Y en su rostro de niebla se presintió el dibujo triste de una sonrisa”.
Para Raúl Brasca

Kandinsky,"Lady in Moscow" - (1912)
SAMARITANA
–¡Ayúdame! –dijo el hombre, acuciado por la asfixia del abandono. La mujer se detuvo, recogió las huellas de su partida, y él sintió que una brisa vital atravesaba su garganta. Pero antes de que pudiera recuperarse, ella sacó de su bolso una navaja y se la clavó en el pecho: “para que respire por la herida” le dijo, y retomó su camino.

Kandinsky, Murnau Street with Women, 1908
HOMBRE EN EL UMBRAL
Con la sensación del agua tibia deslizándose sobre su piel, la mujer, desnuda, sale del baño y frente al tocador se contempla, se reconoce bella, espléndida en su desnudez.

El hombre, parado en el umbral, la mira.

Ella se perfuma y un aroma de selva llena la habitación; cada movimiento de su mano entreabre su cuerpo, insinúa lo que viene. Los senos firmes sienten la caricia y se impacientan. Como para distraerse peina el ondulado manantial que llega a su cintura; de sus ojos azules brota el oscuro fuego que la embarga.

El hombre parado en el umbral, la mira.

Ya vestida, su desnudez es mayor. Bajo la bata ceñida sus caderas auguran abismos. Sin prisa, se prepara una bebida, mira el reloj y en el lecho se abandona.
Es bella piensa el hombre, y es mi esposa.

Una vez más vuelve a sentir el deseo pertinaz de poseerla. En ese momento alguien entra a la casa, la mujer sonríe complacida. Tiene llave propia, piensa el hombre y lo ve subir, la ve arrojarse en brazos del intruso.

El hombre parado en el umbral, la mira, los mira y nuevamente maldice su condición de fantasma.

Kandinsky, On White II
CUENTO DE NAVIDAD
El niño obligó a su mamá a abrir las piernas –la forzó– la hizo pujar, recorrió su conducto vaginal, se ahogó con sus flujos, hirió sus mejillas con su vello púbico y, como recompensa, pudo asomar la cabeza, sintió el aire mortecino del establo y ya se disponía a incorporarse al torrente de sombra que lo aguardaba cuando su madre recuperó el aliento –la fuerza– y con sus manos ensangrentadas lo obligó a desandar el camino, lo empujó, lo retornó a su matriz, y cerró las piernas para siempre.

Kandinsky, Transverse Line, 1923
CHINO FILÓSOFO
El chinito miró la caja y curioso la desarmó. Apareció otra y también la desarmó, y luego otra, y otra y muchas cajas más.

Cuando desarmó la última caja sintió que se quedaba sin piso, sin cielo, y cayó en un irremediable vacío.

Kandinsky,“Der Blaue Reiter (El jinete azul)”, 1903
LETANÍA DEL Dr. JEKILL
Olvidado de sí, de sus ímpetus, de sus arrebatos nocturnos, reducido a lo que mi espejo le permite se acomoda en el sofá, frente al televisor, y deja que las horas se desmoronen, inútiles, sus ojos van de un canal a otro, cristalizados reflejan el vacío de su alma antes infernal.
Y dentro, el fiero deseo se impacienta, el vicio bajo la piel se ahoga, mi queja, mi lamento, mi triste destino de no ser nadie sin usted, Mr. Hyde.

Kandinsky,"Boat Trip"-(1910)
RÉQUIEM
Los enemigos de Ícaro pasaban las tardes en el monte fusilando avecillas, afinando la puntería para cuando fuera necesario aleccionar a otro que quisiera alcanzar las estrellas.

Y mientras tanto –como un perro de caza– un hombre los seguía, recogía los alados cadáveres, les requisaba la garganta y extraía las pequeñas flautas que los malogrados cantores ya nunca podrían ejecutar y las guardaba en una mochila, improvisado mausoleo para aquella celestial música de pájaros.
Para Pablo Montoya

Kandinsky,Churches-new-Jerusalem
LA OTRA VIDA
Por e-mail le comunicaron que estaba muerto y condenado al Infierno. Aquella noticia no lo sorprendió, pues su vida no había sido nada ejemplar. Sin embargo, creyó necesario responder aquel mensaje. Escribió:

¿Si estoy en el Infierno por qué mi casa, mi familia, mis amigos, mi trabajo, y mi vida siguen igual?

Kandinsky, "Contrasting Sounds" - (1924)
JAQUE MATE
El Rey, entristecido, miró el campo de batalla, revisó su estrategia y con pesar tuvo que reconocer que ya había ganado aquella partida. Sin embargo, agachó la cabeza y concedió la victoria a su oponente, pues no soportaba que a su Dama se la hubiese comido el caballo.

Kandinsky,"Moscow I" - (1916)
POLVO Y CENIZAEl Quiroz viejo se quedó mirándome y, con orgullo, comenzó a contarme que la anciana flaca y desgreñada que soplaba el fogón era su cuarta mujer.

–Es la madre de las otras tres –dijo–, es bruja y durante el día se ve vieja pero en la noche se pone joven, como de diecisiete años, y sus caderas son suaves y sus senos duros.

Y mientras hablaba acariciaba la cabeza de la añosa que se apretaba contra sus rodillas como un perro.

–¡Quédese y lo comprueba! –continuó–; si quiere se la presto por un rato. Lo malo es que nos toca disputársela a puñaladas a mis hijos, que ya probaron de su calor y se aficionaron a ella.

La mujer levantó el rostro y emitió una risita, como un silbido, y en la habitación se propagó un olor nauseabundo. En ese momento miré sus ojos: negros, profundos, quietos como un pozo, y me sentí bien.

–Vale la pena –siguió diciendo el Quiroz viejo–. Al fin y al cabo ellos cualquier otra noche pueden tenerla... ¡Aprovéchela antes de que todos seamos polvo y ceniza!...

Y siguió hablando hasta que la sombra nos cercó pero yo no lo escuché, no quise, no pude, pues quedé atrapado por la luz de aquellos ojos que ahora sentía febriles, por aquel rostro rancio que desde entonces veo angelical. Y así fue, Eliécer, como me convertí en otro de los Quiroz.
Para Eliécer Cárdenas

IV Encuentro Nacional de Directores de RENATA

2007-11-23T15:40:00.000-08:00

Directores Renata Cali 1, San José del Guaviare y Cali 2

Encuentro Directores Renata TEATRO COLON

Roberto Rubiano - Director nacional de RENATA

Cristian Valencia (Escritor asociado Renata), Carlos Castillo Quintero (Renata Tunja) y Hermínzul Jiménez (Renata Florencia).

Biblioteca Nacional

Alfredo Vanín (Renata Buenaventura), Clarisa Ruiz (Directora Artes MINCULTURA), Carlos castillo Quintero (Renata Tunja) y Hermínzul Jiménez (Renata Florencia).

Biblioteca Nacional

En el marco del Seminario Internacional "ESCRITURA CREATIVA Y CREATIVIDAD EN SU ENSEÑANZA" realizado en Bogotá del 6 al 9 de noviembre de 2007, se llevó a cabo un nuevo encuentro de los 24 Directores de Talleres de RENATA. Estos son algunos momentos...

CARLOS CASTILLO QUINTERO - PREMIO DE POESIA CEAB 2007

2007-09-30T17:12:00.000-07:00

(Miraflores - Boyacá, 1966)

Ha publicado los poemarios Piel de Recuerdo (1990), Burdelianas (1994), Rosa Fragmentada (1995); el libro de breves ficciones Los Inmortales (2000) y la antología El placer de la brevedad / Seis escritores de minificción y un dinosaurio sentado (2005). Con su libro Saga de los Amantes (inédito) obtuvo en el 2002 el Premio Nacional de Poesía Universidad Metropolitana de Barranquilla, y con Estación Nocturna (inédito) el Premio a la Mejor Obra Boyacense en el VIII Concurso Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá. Realizó estudios de Economía en la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia (UPTC). En el 2006, mediante beca del Ministerio de Cultura, se diplomó en Creación Narrativa en el Taller de Escritores de la Universidad Central de Bogotá. Obra suya ha sido incluida en antologías, revistas y periódicos nacionales y extranjeros. Ha desarrollado una continua labor como periodista cultural, editor, corrector de estilo y promotor literario. Actualmente es el coordinador de la Red Nacional de Talleres Literarios RENATA y dirige el Taller de Creación Literaria de la UPTC en Tunja.

MUESTRA DE MINIFICCION

(De: Carroñera y otras ficciones perversas)

REQUIEM

Los enemigos de Ícaro pasaban las tardes en el monte fusilando avecillas, afinando la puntería para cuando fuera necesario aleccionar a otro que quisiera alcanzar las estrellas.
Y mientras tanto –como un perro de caza– un hombre los seguía, recogía los alados cadáveres, les requisaba la garganta y extraía las pequeñas flautas que los malogrados cantores ya nunca podrían ejecutar y las guardaba en una mochila, improvisado mausoleo para aquella celestial música de pájaros.

Para Pablo Montoya Campuzano

JUEVES EN LA NOCHE

No fue necesario que lo buscaran en el huerto. Él mismo se presentó: con mano experta le arrebataron la túnica, de un empujón lo pusieron de rodillas, con unas esposas de níquel le aseguraron las manos a las patas de la silla ceremonial, le adornaron las nalgas con una corona de alambre de púas, y lo sodomizaron.
Antes del alba, cansados del orificio del sangrado y del ¡ayyy! insistente en su garganta lo soltaron, le devolvieron la túnica convertida en un trapo cargado de flujos, le colgaron al cuello una bolsa con treinta monedas de plata y lo echaron a la calle, sin promesa de crucifixión.

REDESCUBRIMIENTO

Después de navegar durante muchos años por el triste mar del olvido, por fin Cristóbal Colón arribó a tierra. No era una fértil y exuberante isla tropical como él la había imaginado, sino una planicie fría y estéril, casi desértica, en donde soplaban vientos como de maldición. Tampoco lo aguardaban morenas de senos y caderas generosas, como su ayuno de marinero le había hecho soñar, sino unos indiecitos enruanados que lo miraban con desconfianza.
Apoyado en su férrea voluntad, el Almirante no se dejó amilanar y bajó de la carabela, se hincó –con devoción– y besó aquel suelo arcilloso.
–En nombre de Dios y de mi Reina, tomo posesión de esta tierra. –dijo, y ya se disponía a desembarcar los trebejos de la Conquista, cuando uno de los nativos se le acercó, lo felicitó por su nueva propiedad, le mostró sus credenciales de Recaudador del Impuesto Predial y le extendió una factura.
Y para pagar la cuenta al Descubridor no le alcanzaron los espejos y demás bisutería que transportaba, y tuvo que vender los arcabuces, empeñar las carabelas y emplearse como mejor pudo para sobrellevar su condenada suerte de propietario.

FALLO CONCURSOS CEAB 2007

2007-09-08T13:50:00.000-07:00

CONCURSOS LITERARIOS CONSEJO EDITORIAL DE AUTORES BOYACENSES
CEAB – 2007

El pasado viernes 7 de septiembre en el Palacio de Servicios Culturales de la Secretaría de Cultura y Turismo de Boyacá en la ciudad de Tunja, se fallaron los premios correspondientes a la convocatoria del CEAB 2007, con los siguientes resultados:

POESIA: Carlos Castillo Quintero – Premio único
CUENTO: Roger Rodríguez
Finalistas: Nelson Congo
Luis Antonio Rodríguez
NOVELA: Declarado desierto.

Los autores de los libros ganadores recibirán CINCO MILLONES DE PESOS como premio, y el CEAB publicará las obras correspondientes.
El premio de poesía y los dos finalistas en cuento, hacen parte de la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa – RENATA de la ciudad de Tunja.

LAURA CARREÑO: Una poeta de Sogamoso

2007-04-20T11:43:00.000-07:00

Fotografía: Carolina Rodríguez

Laura tiene 25 años. Es Licenciada en Psicopedagogía de la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia - UPTC. Se ha dedicado a la literatura "desde siempre" como ella dice, y tiene varios libros inéditos. En este momento ejerce su carrera y a la vez realiza estudios de literatura en la Escuela de Poesía ParaAmarte de la Fundación Siembra de Sogamoso, en donde ha ofrecido varios recitales. La tierra baldía publica una muestra de su poesía para corresponder al compromiso de esta página con la promoción de nuevos valores literarios.

NÚMEN

…Y la serpiente
lentamente se acerca
calculando la distancia
de los pies, de los pechos, de los sexos;
se emerge en su hábitat
trasformando todo un paisaje
copulando, en el subterráneo
de la vida…

…y luego desaparece
encontrando su refugio
en otras piernas.

SINFONÍA DEL DOLOR

Espero que no se te olvide
recorrer las líneas de mi cuerpo lentamente
hasta saborear cada espacio perdido de mi vida.

Espero que sujetes con fuerza el presente
te envuelvas en el sonido de mi silencio
y cantes conmigo
la sinfonía del dolor…

POCALIZANTE

Estás tan opaca
que me aparezco como espejo
en tu cueva silvestre;

relámpago de voces
de sonidos verdes

me encuentro en tu paraíso
contagiado de rosas
compenetrada con tu paisaje
acariciando tu nido de musgo
en el umbral de mis sueños.

ÉL NO VOLVERÁ

… La mujer está sentada
en ese sofá, donde a veces
se encuentran,
se encoge en los recuerdos
quiere atraerlos hacia ella.

Tiene los ojos perdidos,
lejanos en el tapete sin nombre;

…acude a su voz de llanto
que empapa su rostro sediento,
sabe que él no vendrá,
también sabe que no es necesario
seguir esperando…
las ganas renuncian
a ese encuentro,

… ella sabe, que él no volverá.

CONFESIONES

Confieso que desde
la primera comunión
no me confieso,

confieso que a veces
lloro y aún es lunes,

confieso que odio muchas cosas
en la vida
y amo pocas realmente,

confieso que te amo,
desde el día
en que tus ojos
cruzaron con los míos,
y aún te extraño,

confieso
que temo morir
sin haber vivido lo suficiente,
aunque nunca será suficiente

confieso
que deseo olvidarte
y no volver a verte,

confieso,
que me temo
que me sobrepaso
y también,
que muero.

PALABRA EN EL TIEMPO

2007-03-22T15:22:00.000-07:00

De izquierda a derecha:
Gonzalo Márquez Cristo, Fernando Linero, Juan Manuel Roca (leyendo), Fernando Herrera y Guido Tamayo.

"El futuro será poético, o no lo será"

Adonis

Dia Mundial de la Poesía- Auditorio Germán Arciniegas - Biblioteca Nacional

2007-03-22T15:06:00.000-07:00

De izquierda a derecha:

Carlos Castillo Quintero (leyendo), Iván Beltrán, Ramón Cote, Mauricio Contreras y Guido Tamayo.

Estos son algunos momentos del desarrollo del recital poético que el miércoles 21 de maezo de 2007, la UNESCO y la Fundación Común Presencia organizaron en la ciudad de Bogotá, Colombia, con motivo del Día Mundial de la Poesía.

DIA MUNDIAL DE LA POESIA

2007-03-19T13:52:00.000-07:00

PALABRA EN EL TIEMPO
Día Mundial de la Poesía : 21 de marzo

La UNESCO y la Fundación Común Presencia convocan a la celebración del Día Mundial de la Poesía a realizarse el 21 de marzo de 5 a 8 p.m. en el Auditorio Germán Arciniegas de la Biblioteca Nacional de Colombia (calle 24 No. 5 - 60), con la lectura de textos de un grupo de prestigiosos poetas colombianos entre quienes destacamos a: Harold Alvarado Tenorio, Jotamario Arbeláez, Iván Beltrán Castillo, Jorge Cadavid, Carlos Castillo, Juan Gustavo Cobo, Mauricio Contreras, Ramón Cote, Gustavo Adolfo Garcés, Luz Mary Giraldo, Javier González Luna, Hernando Guerra, Fernando Herrera, Mario Jursich, Fernando Linero, Gonzalo Márquez Cristo, Guillermo Martínez, Santiago Mutis, Amparo Osorio, William Ospina, Juan Manuel Roca, Álvaro Rodríguez, Enrique Rodríguez Pérez, Colombia Truque Vélez y Germán Villamizar. La presentación del acto estará a cargo del escritor Guido Tamayo.

El Día Mundial de la Poesía instituido por la UNESCO en el año 2000 con el propósito de «promover la poesía como una forma de cultura esencial» se celebra en casi todos los países de Europa bajo el nombre de Primavera de los Poetas por coincidir con el Equinoccio que finaliza el invierno, pero hasta ahora tendrá su primera versión en Colombia con un acto multitudinario y gratuito, donde se rendirá homenaje a la palabra poética, como la cifra más alta de la expresión y la comunicación del hombre, bajo el título de: «El porvenir será poético o no lo será», en adherencia al postulado del libanés Adonis, eterno candidato al Premio Nobel de Literatura.

Esta convocatoria que se realiza con el apoyo del Plan Nacional de Concertación del Ministerio de Cultura se institucionaliza por parte de la Fundación Común Presencia, a partir de este año en que Bogotá ha sido declarada capital mundial del libro.

JOHN HENRY OSPINA ACOSTA

2007-02-20T13:22:00.000-08:00

Poeta y actor de teatro. Nacido en Tunja, 25 años. Bachiller del Colegio Salesiano de Tunja. Estudiante de psicología, octavo semestre de la UPTC. Hace parte del Grupo de teatro “El Túnel” y del taller de Creación Literaria de la UPTC.

Encantamiento

Jamás di con tus ojos, para asegurarles que resplandecen los espejos cuando te miras. Justo así, porque resplandecen también mis ojos cuando te miro, es que jamás les susurré del deslumbrante encanto que al espejo incriminas.

Meras apariencias

Por favor, dile a mis entrañas que dejen de acariciar tu imagen
la inquebrantable imagen que guardo de vos.
Has que la reprueben, que la remuevan de mi memoria
con aliento de rabia, te basta exhalar
para que esa efigie se desplome en el suelo incierto
Si aún persisten:
diles que es en vano besarla en los sueños
Desengáñalos, has que traguen zumo de mentiras
Grita a mis oídos que tu voz no es melodía
Muéstrales que vida no es tu sonrisa, ni mi vida
Has que tienten tu piel, pero impídeles probar que es suave
y grata convulsión en mis manos
Muestra que tu corazón es como una coraza.
Aclárales, que no provienen del alma tus palabras
que carecen de emoción, que no te emocionan las emociones
que la música, la pintura y la lluvia no te tocan
Ocúltate en la oscuridad cuando te adviertan mis ojos
revela que es penumbra tu cabello y tu rostro,
que no son apacibles lumbres tus ojos
oculta también que tu presencia es devoción
ternura, conexión y gracia
Asegúrales, que jamás soñaste con volar
que nunca creíste en el poder de las flores..
Demuéstrales que como tu imagen, hay muchas
que nunca fuiste esa ilusión especial
pero que en mi cegado pensamiento siempre fuiste.

Es inútil

No te alcanzan, no te tocan,
el sobrepeso de delirios e impresiones
hace quebrar el puente de las palabras
se desmoronan, caen al abismo.

Ley de atracción

Los números esta vez no harán el tiempo
darán lugar a infinidad de cifras devotas
el ritual del encuentro
la certeza del tacto:
intenso renacer de sensaciones
la llave esta en la mirada,
el saludo ¿un beso?
roces inciertos, culminante abrazo
Cuerpos bajo hechizo deshaciendo la hora
ignorando el tránsito y su recelo.
Inmensurable encanto de las presencias
manos creando rutas de caricias,
Acaso,
anhelantes labios a punto de dar con
la mayor de las cifras: el primero de los besos.

MAGDA PINILLA

2007-01-11T14:37:00.000-08:00

Magda Consuelo Pinilla Monroy, nace el 3 de mayo de 1984 en Cúcuta norte de Santander. Pasa sus primeros cinco años de vida en Villa del Rosario. Hacia el año de 1994 se traslada a la ciudad de Paipa donde actualmente vive. Cursa V semestre de Idiomas Modernos. Es integrante del Grupo de Teatro Catarsis de la UPTC, y ha pertenecido al Taller de Creación Literaria de la UPTC durante dos semestres.

HOTEL DE TEMBLORES INFRANQUEABLES

Unstated and apparent
And like the rest of it
Clear as a dream
Adrienne Rich

El amor que brota de contactos inseguros,
(roces saltones)
ese amor perdido en tersas fibras de la entrega
viajando a 200 km. por hora.
amor que arrastra
a las puertas del dolor,
inevitable
el paso en la arena dado antes del primer parpadeo
cuando el colibrí ya tenía en su pecho
rosas y claveles.
indigno
nuestro camino choca contra las rocas
del doliente-ardiente amor,
todo vuelto a la nada
como en un sueño.

ELLA

La luz roja en mi cabeza
Gira, sube, avanza, me toca
Me hace mirar a través del aliento
Mis ojos no se cierran
No aunque quisiera
Allí sobre el suelo
Yace su cuerpo cansado y frío
atravesando el miedo
Anhelantes ojos,
Buscando su último deseo,
Mientras el dolor del viento se trepa en su falda
Alba rota en hilos
Y ella sin poder atarlos a su pecho.

Los otros aguzan su muerte
No la ven volcarse en el murmullo
Nadie se percata cuando ella
Recoge una a una todas sus entrañas
Limpia sus cascadas ciegas
Y avanza a la calle
Y cuando el ruido es rojo
Se aleja saltando entre sus horrores
Llevando en los dedos montones de carne lívida
Torturada y sensible.

JULIO MEDRANO

2007-01-11T14:30:00.000-08:00

Poeta nacido en la ciudad de Tunja. Autor del poemario "Suicidio-Galería". Es integrante del Taller de Creación Literaria de la UPTC. Textos suyos han sido publicados en la Revista Rayuela, de la UPTC.

Ravens
___________________________
En ocasiones me conmovieron su rostro y sus labios sellados, que con inútiles gemidos trataron de vislumbrar el enigma. El bolígrafo decidió no acompañarme en la hazaña de despedirla sin palabras, de dejar las explicaciones para dios, y sino hay dios, espero que la policía olvide las copas, las velas, la mordaza, las sogas y los clavos.
¿Qué luna de marfil habrá caído al mar? Un negro puñado de aves me miran a los ojos como a un traidor, como si fuera el reflejo de la escoria. ¡Hum, como si yo tuviese apetito en este momento!
Una aurora trémula ilumina sus piernas que reposan inmóviles. Persisto en elogiar mi sabiduría por haber hecho los nudos perfectos, por haber puesto los clavos en cada uno de sus dedos y haber escogido a Lovecraft para justificar la venganza, pero la tierra es incapaz de comprenderlo y condenará mi gloria, desconoce el placer y la belleza de retener el corazón de quien se ama.
Un negro puñado de aves examinan al simpático cadáver y una brisa pútrida se alza en un imponente himno de rebelión mientras fumo, olvido, sonrío, olvido, sonrío, olvido, fumo…

Purple moth
_____________________________
En el alba de otro invierno, cayó una hoja púrpura en el borde de su sombra. Caminaba bajo la lluvia sin poder arropar su corazón ensangrentado, nunca retrocedía a mirar una huella (realmente era alguien), solicitaba al desvelo acariciar sus parpados para escapar del sueño y poder sanar las heridas, para respirar de nuevo y no caer en pedazos, para asaltar a las llamas que menguaban en la tormenta.

Negaba siempre la humildad que gritaba su cuerpo baldío: el resultado suicida; pero los gritos provenían de la tierra, de su miedo y desesperación. Decidió entonces reposar y olvidar su sendero.

Nada era verdad, había perdido sus lágrimas en él, pero sabía que jamás secarían en sus brazos, que serían como una belleza frágil, una belleza perdida, sabía que el pasado lo era todo, que el amor volvería a ser nada en absoluto, que al fin lograba olvidar el camino… y que el mundo estaría muerto para ella cuando se posara la armonía.

Encontraré la manera de ver bajo su piel, de insertarme como una polilla para deshacer el sueño miserable de amar.

A Las Ratas también
les preocupan los cigarrillos.
_____________________________
Las cuchillas oxidadas que dejaste sobre el retrete gruñían por mi sangre, querían morder mis mejillas de nuevo, pero en lugar de hacer el ritual de desollarme el rostro, elevé mi cuerpo como un suricato dando aviso de la conquista y volví la mirada hacia tu obsequio de aniversario: una inmensa grieta en el cielo por donde caía una lluvia de cabezas de pescado, y las cuchillas rieron mientras las cabezas caían sobre las alas de Gregorio Samsa, sobre tus zapatos verdes de tacón alto, se precipitaban a oler el libido perfume de Marguerite Yourcenar, caían ligeramente sobre los cigarros, mis cigarros, porque fumo, ¿lo recuerdas?

Las ratas dejaron de fijarse en mí, se cansaron que mi carne supiera a café con vino, que no me lavara el pelo, que hubiera dejado de ser el mismo desde tu partida, dejaron de fijarse en mí porque les preocupaban más los cigarrillos, y en lugar de golpearlas, te escribía, y con bolígrafo, porque escribo, ¿lo recuerdas?

Tu cenicero reposaba sobre mi cabeza, aguardaba ser inundado, culminado, ser bien servido por mi angustia, ser útil instrumento de guerra, ser asesino, ser violador de mis dedos para conocer el sabor de tus piernas, pero no le interesaba ser día o ser noche, si volvías por él o por mí, no le interesaba si te daban flores o espinos, porque es inerte, ¿lo recuerdas?

Lindo regalo, como hubiera querido poder compartirlo con el grillo que no dio ni un instante de consuelo a mis oídos, con aquel astronauta que desde su luna lanzó su casco a mi tejado, con la carroña que me miraba desde el suelo con todas sus tripas reventadas, y por supuesto, con la muerte que me acecha más a menudo desde que te la llevaste: la máquina, la de escribir, porque escribo, ¿lo recuerdas?

Las ratas hurtaron mis cigarrillos, quería acabarlas, pero en lugar de discutir con ellas, sonreí, como un bien inoportuno sonreí. No pude vomitarles conejitos como lo haría Cortázar, pero pude embriagarlas y retorcerles el cuello como lo haría Bukowski, no pude atrasar el despertador de mi vecina, pero pude convertirme en cántico busetero, y no pude aplastar al grillo pero pude enviarle una postal pidiéndole que por favor cesara de tocar su violín sofocante, porque la vida es un cuento, ¿lo recuerdas?

El espacio se colmó de mi humo gris. Como las aborrezco, rieron a carcajadas mientras los fumaron todos uno por uno, celebraron porque supieron del veneno que le puse a sus galletas. Disimulé la traición y recogí, cabeza por cabeza, tu lluvia de aniversario, que lindo regalo, sabías que odio el pescado como odio afeitarme, que lo odio como amo a tu cenicero, porque también amo, ¿lo recuerdas?

Una cabecita salió de su escondite y se burló del rostro con el que me dejaste plantado en el espejo un día, no me importó, se burló de mi cántico busetero, sonreí, se burló que en mi pecho aún estuviese abierta la herida, en seguida tomé uno de tus zapatos verdes de tacón alto y lo aventé hacia la pared para aterrorizarla, pero en lugar de huir me brindó un cigarrillo, mi cigarrillo, lo acepté pensando en que ese era el mejor obsequio del día, porque fumo, ¿lo recuerdas?

Decidí convertirme en humano y salir por un poco de vino y más cigarrillos, porque cuando te largaste me bautizaste rata,
¿lo recuerdas?